Paredes brancas

...

2012-01-20T11:40:00.002Z

Hoje resolvi disfarçar-me de solidão. E é tão bom o meu disfarce que quase acredito que é solidão, realmente, aquilo que sinto...

Para ti

2012-01-19T09:19:00.000Z

É pelo olhar que me vejo, pelo ar que me cheiro e respiro, pela boca que me saboreio, pela pele que me toco. É pelo vento que me elevo, pelos raios de sol que me aqueço, pela terra crente que caminho, pelos sons e silêncios que me guio. Tudo isso me faz chegar aqui e escrever-te. Tudo isto me trazes, sem o saberes, enquanto caminhas em mundos que sempre existiram em nós. E tudo isto sem me veres, me deste a viver. Como deixar então de escrever para ti? Quanta maior distância me trespassa nos relógios, calendários, ruas, cidades e outras eternidades, mais me chegas perto e com mais forma me sinto perto de ti. E querer dizer que te amo, e que nunca o deixei de fazer. E querer dizer que há amores eternos no sentir de cada coisa que encontramos no dia a dia. Que pode ser que nunca nos reencontremos, mas que serei sempre tua. Porque me deste olhares novos com que vejo, cheiros que, com sofreguidão respiro, sois de todas as estações que na pele pressinto reinventados em canções, chuvas de Março, areias de tempos sem dono, as mãos com que os dedos se entrelaçaram, os abraços que na memória revisitamos. Deste-me ventos de fantasia, sementes de alegria e uma ou outras lágrima, apenas para as feridas lavar. Deste-me passos. Deste-me paisagens. Fizeste-me caminhar. Passos para seguir para qualquer lado, passos que me fazem também regressar. Deste-me passos que caminham para longe da solidão. Por tudo isso não posso deixar de te escrever, de te amar, de te ter, de te ser. Só existirão despedidas para lugares, tempos e outros amares. Só existe um único adeus para a moribunda paixão. Somos sempre partes de quem por dentro nos viveu. E vamos indo com o tempo, ou com o vento, para onde ele nos levar. Entre a terra e o céu.

Alice no País das coisas simples

2012-01-17T11:16:00.003Z

Alice não acredita em duendes e não acredita em maldições. Mas acredita em vestidos brancos esvoaçando no vento e acredita em canções. E talvez acredite em fadas. Não acredita em conspirações e enredos mas acredita em tímidos e inocentes segredos.

Alice sonha em viajar pela terra e pelo tempo, pelo braço do seu amando. Alice gosta do seu abraço. Alice adormece todas as noites pelas melodias das cordas da sua harpa encantada. E tempo após tempo revê-se no seu olhar iluminado. Alice estremece quando o ouve dizer que não temos idade, e que a liberdade é igual a um dia de sol e de passos leves pela praia, e de noites sem amanhã, e por vezes sem manhãs. A vida é simples ao seu lado. A vida é maior. E é exactamente, claramente aquilo que é.

Alice não acredita em teorias e mecanismos de distorção que deixem o olhar enevoado e que nos impedem que o sorriso vença, e o seu amor cresce proporcionalmente com essa descrença. Alice acredita que no mais profundo olhar cheio de água, existe ao mesmo tempo o maior dos sorrisos. E como é grande o olhar e o sorriso do seu amado! Sabe bem disso.

Alice gosta de caminhar descalça pela areia da praia, e de tropeçar pelos seus passos distraídos com outros sentidos, nas pedras que lá se escondem partidas em mil pedaços. De mil e uma cores e formas. Carregando com elas todo o peso que delas sentimos quando as carregamos. Alice gosta também da forma como nos sentimos quando amamos.

Alice é uma alma pura, como todas aquelas almas que existem antes de nascer. E nada sente que tem a perder, por acreditar nascer dentro de si todo o amor do seu amado e do mundo.

Acredita na liberdade das estrelas, aquelas que seu amado lhe deu um dia a rever, numa noite de amor profundo. São para ela entes mágicos de claridade no vasto universo feito seu, o céu, ao invés de estanques e prisioneiros pontos de luz extinta no tempo que longamente se estende, inexistentes no seu próprio tempo por se terem já apagado estafadas, após longa viagem por tantos anos luz (quem saberá, talvez por lá morassem as fadas).

Alice dança quando a música lhe chega do ventre iluminado. E canta quando os silêncios lhe segredam melodias ensinadas pelo seu amado. Alice, em quase todos os momentos, apenas sente.

Alice gosta de observar as pessoas à sua volta e descobrir-lhes as necessidades das almas muitas vezes despedaçadas pelo pesado medo diário de mentes em paixões abafadas, oferecendo o seu sorriso como bálsamo tantas vezes necessário. Alice vê. Alice alimenta-se também dos diversos bálsamos que lhe oferece o seu amado. Alice gosta de letras e de histórias e de ouvir contos de um outro tempo passado, onde tudo era mais simples. Onde a chuva era molhada e o calor era apenas quente. E quando vê e ouve o seu amado, gosta do que sente.

Alice vive num jardim de flores conhecidas, as mais belas e apetecidas. E nela não reconhece essa raiz endiabrada das ervas daninhas, que se lhe parece a mais bela de todas, no jardim que ela própria plantou e cuidou. Alice não distingue julgamentos de beleza e cor dentro da sua vida. Alice não gosta muito de adivinhas.

Alice não acredita na dor. Não percebe porque as palavras caladas em si incitam a gritos constantes de um outro lado da cidade. Não percebe porque não pode viver o mundo livre para o amor. Tal como o seu amado. E também Alice acredita na liberdade.

Alice desenha-se mulher em cores e imagens de futuros onde já viveu e que já sonhou, mas que nunca com o seu amado partilhou.

Alice gosta do corpo que sente quando o seu amado a toca, mesmo que de relance. Alice gosta de sentir o seu corpo e o corpo do seu amado. E ama o seu abraço. E com ele estremece, e teme. Alice, no país das coisas simples e presentes, sente, estremece, pressente e teme. Alice que a vida tece. Sim. Estremece.

Alice vive no país da simplicidade.

Alice vive o que se lhe apresenta, e não o que se aparenta. Vive no país das realidades presentes. Vive com o seu amado todos os sentidos neles existentes. Toda a simples inocência. Vive com o seu amado o inquestionável e inevitável reflexo de sua existência. Vive a viver, simplesmente.

E assim os dias lhes passam. E o amor prevalece. Real, verdadeiro e simples. Só o amor permanece. Alice perde a idade. Só o amor lhe pertence. Real, verdadeiro e simples. Nos braços de uma outra amante os braços do seu amado noutra noite adormecem. E noutros olhos alheios a sua luz se passeia. Alice descobre então que todo o amor que sente, apenas persiste por ela. Que nela tropeça por vezes a dor. E que essa ideia, como todas as outras coisas, é real e simples. Como tudo o que resta do amor.

As nossas palavras (dando corda ao tempo que continua inconstante)

2012-01-16T11:13:00.006Z

São estas as palavras que se nos descrevem por aqui.

Já senti perder de mim infinitas frases vencidas pelo tempo que nesses maleaveis e inconstantes momentos, correndo, as apaga da memória. Frases que julguei morrerem antes de se reverem nos transparentes soluços e sorrisos do mundo. Perdi muitas vezes o momento e mais uma vez o tornaria a perder não fossem as palavras. Quando as lerdes, não mais estarei nestas páginas em vida, apenas num qualquer imparável tempo. Quando as lerdes será teu o questionável adivinhar das paixões que gero em formas dispares, incontroláveis e imprevisíveis. Será teu esse fosso que separa este presente do teu olhar. Será tua a próxima palavra. Próxima do teu exacto segundo, próxima desta tua leitura em contratempo. Poder-te-ia então substituir por outros nomes e pronomes e assim deambulando na ilusão das palavras concretas e presentes faria com que, quando as lesses, fosse nosso esse fosso que separa este presente de qualquer olhar. Fosse vossa a próxima palavra.

Assim seja.

Assim se sigam então as almas puras geradas de forma perfeita, inteligente, irónica, ilusória, e estratégica pelas mentes esperançosas e optimistas. Onde os sorrisos não terminam, as crianças choram lágrimas claras, os sonhos iluminam dias em tormenta, que se desfazem em nada. De que são feitos os sonhos afinal... Esses perfeitos e iluminados mundos e sentidos ainda a construir mas já tão conhecidos, sábios, feitos ansiães por demais conhecidos dentro de nós. Onde os feitiços constantemente se renovam e se (a)teiam com linhas de vontades, desejos e imaginação. Onde não existem pensamentos. Onde o medo se esconde, transparente. Mas ainda persiste, marcado na alma, mesmo quando se perde.

És etéreo na forma de te dar. Sou terrena na forma de te recordar. Quisera ser inexistente na forma de te imaginar e persistir. De vos imaginar. Sois vós que me fazeis existir, nada realmente surge apenas de mim.

Mesmo estas palavras com que agora esta esperança descrevo, não me pertencem, caíram apenas aqui. E muitos sonhos apaziguantes e improváveis continuarão constantemente a nos perseguir...

Há uma luz que nunca se extingue...

2012-01-15T11:11:00.000Z

Perder o Passado

2012-01-14T16:38:00.000Z

Voltar-te a beijar. Voltar-te a sonhar. Voltar a escrever letras de canções distantes no tempo oposto aos sentidos. Perder o tempo. Perder o passado e o resto das letras que se desenham numa futura pagina branca. Não há tempos. Não há futuros por aqui. Perder o branco das páginas onde as letras se vão vivendo e me vão perdendo. Antes que morrendo em vão a luz de um dia, qualquer dia, não importa qual seja - dizes - voltar a sonhar-te para que nunca me esqueça também de esquecer. E já que os passados pela tua mão se transformam e desvanecem todos os dias, que se queimem também as memórias, que de lá nasceram e se criaram por mão própria. Não há tempos, mas as nossas músicas tem pulsações constantes e contradições crescentes, muito semelhantes. Não há tempos, mas os segundos demoram-se. Não existem tempos, mas as praias continuam esperando. E há futuros que continuam conspirando e segredando. Sei-te em mim em todos os tempos. Mas não existem tempos... E sem tempos sou livre de te amar também agora por aqui.

Voltar a sonhar-te, mesmo que os nossos sorrisos sejam apenas sonho ausente. Voltar-te a beijar para te recriar no tempo de que és descrente. Voltar. Só pelo desejo que voltes a mim.

Cumprir funções

2011-10-21T23:27:00.002+01:00

Tenho um coração meio apaixonado. Meio estropiado. Meio enlameado. Meio acobardado. Meio atordoado. Meio amedrontado. Meio desorientado.
Mas ainda bate a 100%. Cumpre a sua função.

Apenas...

2011-05-08T13:18:00.003+01:00

...para deixar aqui o primeiro post de 2011 (voltei a escrever...nunca deixei, no fundo).

2010-10-19T23:19:00.000+01:00

Tanto se consegue sorrir nos sons e tons das palavras como no silêncio que resta do rasto delas.

E assim...

2010-09-13T22:53:00.000+01:00

...desapareces.
Na exacta velocidade com que antes chegaste.

Letras...

2010-09-11T18:09:00.000+01:00

... de um país desabitado e perdido.

Força Estranha

2010-09-11T17:52:00.002+01:00

"Eu vi um menino correndo
Eu vi o tempo
Brincando ao redor do caminho daquele menino,
Eu pus os meus pés no riacho
E acho que nunca os tirei
O sol ainda brilha na estrada que eu nunca passei.
Eu vi a mulher preparando outra pessoa
O tempo parou pra eu olhar para aquela barriga.
A vida é amiga da arte
É a parte que o sol me ensinou,
O sol que atravessa essa estrada que nunca passou.
Por isso uma força me leva a cantar,
Por isso essa força estranha no ar.
Por isso é que eu canto, não posso parar.
Por isso essa voz tamanha.

Eu vi muitos cabelos brancos na fonte do artista
o tempo não pára no entanto ele nunca envelhece.
Aquele que conhece o jogo, o jogo das coisas que são,
É o sol, é o tempo, é a estrada, é o pé e é o chão.
Eu vi muitos homens brigando. Ouvi seus gritos.
Estive no fundo de cada vontade encoberta,
E a coisa mais certa de todas as coisas
Não vale um caminho sob o sol.
E o sol sobre a estrada, é o sol sobre a estrada, é o sol."

Presente

2010-08-17T13:11:00.004+01:00

Não tenho canções de amor, nem compromissos, nem sombras de manhãs desertas e ausentes, para te dar.
Não tenho mundos, nem segredos corrompidos, sorrisos descrentes ou lágrimas enlameadas por despedidas, melodias desconcertantes, incertezas impacientes, sussurros condescendentes ou suspiros solitários a partilhar em traços e estradas perdidas. Não tenho gritos que te façam respirar.
Não me aconchegam os romances eternos, não me tocam as memórias de um ou vários infinitos tempos sem tempo. Não me iludem as palavras esquivas que de tão claras e previstas, dançam precisas coreografias pontuadas e coordenadas pela ilusão.
Não existem silêncios desamparados para preencher com o teu olhar.
Não conheço habilidades, tormentos quentes e maliciosos, nem secretas artes mágicas, encantadas e aptas para desejar.
Não conheço essas paisagens de lânguidas contradições, indecisões e ambições que se contorcem no corpo e na da memória das humanidades e as ensinam a sonhar.
Não tenho imagens que contornem as formas concretas de simplesmente te amortecer e te contornar.
Não tenho braços que te sirvam para consolar.
Desapareceram do relógio inadiável de todos os dias, os segundos importados de todas as esperas. Não tenho fugas que compensem a inércia dos toques inertes. Também não tenho mais esperas para te dar.
Não me surpreendem as pequenas e indiferentes gotas de orvalho, já secas, ocas e impotentes, gastas pelo sol que as desprezou.
Não me obrigo a perder sem os mapas dos sentidos distantes e enevoados, partilhados em contramão apenas pela mesma canção recortada e perdida que a si própria se embalou.
Por agora, não tenho casa onde te habitar.
Não tenho corações que batam de modo incomparável e divergente.
Não tenho histórias de amor para te contar.

Só sou testemunha

2010-07-18T16:38:00.001+01:00

do vento que passa por mim e das mesmas palavras que constantemente constroem fortalezas entre o meu e o teu olhar.

Vontade...

2010-07-07T23:46:00.002+01:00

... e subitamente senti uma considerável vontade de escrever. :)

2010-05-31T13:44:00.002+01:00

Preciso reinventar sentidos...

2010-04-27T00:04:00.002+01:00

Segredos

2010-04-19T23:21:00.000+01:00

Os segredos do meu silêncio carregam mais sentidos e significados do que todas as palavras que te possa dizer.
Talvez por isso deixe às vezes, por outros cadernos, tantas palavras despidas. É mais confortável guardar segredos nos silêncios do que em qualquer frase visível ao olhar mas invisível às sensações e à emoção. Mas nem sempre o confortável é o real, o verdadeiro, o que tem qualquer sentido.

Regresso

2010-04-12T00:55:00.000+01:00

São as palavras que se dão a outros espaços, e os sentidos dispersos por outras paisagens, e os pensamentos sobrepostos e desorganizados, deixados e adiados a uma clarividente existência, que me faz construir este silêncio de palavras, mesmo que infinitas histórias cresçam dentro de mim e desejem permanecer reais por aqui. Mas como calcar os dias e os sentimentos com palavras, sem os alcançar com as mãos? O tempo cresce de mim e em mim retorna e só de vez em quando cede, como agora, quando em mim mesma preciso de um lugar, mesmo que fugaz.

Escadas pisadas

2010-03-22T14:19:00.000Z

Pensar

2010-03-07T12:07:00.001Z

no vazio

Casa

2010-03-06T21:53:00.002Z

Sobre hoje...

2010-03-01T22:12:00.001Z

Há muito que não ouvia um concerto ou recital de piano ao vivo!!

P.s.Parabéns minha irmã.

metafora(s)

2010-02-07T23:28:00.001Z

O que será (à flor da pele)

2010-02-07T21:02:00.000Z

"O que será que me dá
Que me bole por dentro, será que me dá
Que brota à flor da pele, será que me dá
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo, me faz suplicar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que me dá
Que me queima por dentro, será que me dá
Que me perturba o sono, será que me dá
Que todos os tremores que vêm agitar
Que todos os ardores me vêm atiçar
Que todos os suores me vêm encharcar
Que todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo"

O QUE SERÁ (À FLOR DA PELE)
Chico Buarque (Brazil) - 1976

Não sei escrever

2010-01-11T01:11:00.002Z

Não sei escrever quando o silêncio se emaranha nas palavras. Obedeço a este pálido intermitente silêncio que constrói falsos e adulterados tectos de estranhas impressões onde se deviam alojar os sentidos. Não sei escrever quando a inquietação abafa a vontade de me sentir também fora de mim. Vou tropeçando nas memórias de poemas imaginados noutros tempos. As palavras travam e esbarram umas nas outras em cruzamentos desencontrados, ferem-se em interpretações desordenadas, brotam dos sentimentos incompletos, e dos anseios de mover a vida em contravolta e seguem de novo em contramão. O silêncio que me desfaz de ti, faz com que os meus pés se movam e cheguem a um mesmo lugar. Faz com que as mão se ceguem no caminho da tua voz do outro lado das tecnologias inertes. O silêncio. A pausa para sonhar. Chama por mim de algum modo, põe-me a escoltar o meu coração, ainda que ele apenas suspire de esperança. Toma o passo, sereno, firme, frio e molhado. Rumo preciso mas em direcção criada por forças mestres da natureza. O vento sopra em mim também. Vagueia no meu corpo e faz ondulá-lo no tempo. Não sei escrever quando os sons se amontoam no que ainda não fiz nem fizeste, não disse nem disseste. Não sei escrever quando apenas espero pelo silêncio, esperando que não seja inerte.

"Às vezes o amor"

2009-12-28T20:38:00.005Z

Pensamento(s)

2009-12-14T01:14:00.001Z

"Não, não acredito em tudo o que dizes, mas acredito em ti... :)"

Inversão

2009-12-10T00:35:00.000Z

Entrelaço os dedos uns nos outros e num posterior acto reflexo questiono, sem sentido, os sentidos sobre que acção consumar a seguir. E este momento repete-se vezes sem conta, apercebendo-se de que a cada repetição se torna simplesmente repetitivo. Entre os dedos entrelaçados uns nos outros, as questões que se propõem no vácuo do pensamento e a falta de respostas aos sentidos despertos mas quietos, passa o tempo e passas também. Mas o que eu realmente sinto é desejo de não questionar e passar pelo tempo contigo, repetindo-o.

...

2009-12-09T18:50:00.000Z

... afinal ainda não.

Em contagem decrescente.

2009-11-30T23:12:00.001Z

(tirada a 02-01-2008)

Para a semana deverá estar já montada.

O Monte dos Vendavais

2009-11-24T23:24:00.000Z

Um terceiro sentido…

2009-11-23T01:43:00.004Z

O terceiro sentido é estranho às palavras que utilizamos para descrever os dias.
O terceiro sentido é alheio à mente e não cabe na gaveta da memória e dos planos.
O terceiro sentido inscreve-se no corpo, mas infiltra-se na alma.
O terceiro sentido é palavra que sempre fica por escrever, desejo que fica sempre por dizer.
O terceiro sentido move-se entre o silêncio que não se quer pronunciar mas que persiste.
O terceiro sentido é o que atravessa os dias como uma faca… e não faz ferida.

Saberás então com certezas que a solidão se apaga ao mais pequeno toque de alma. Que a paixão nasce do desejo egocêntrico de receber ou ganhar o que já te pertence. Que o que amas é a forma como te olhas no espelho do outro olhar, que embaciado pelo teu sussurro forte e quente, não se desnuda aos teus sentidos. Que na balança dos comportamentos pouco importa a altura dos olhos. E que a profundidade não se consegue medir sem símbolos. Que as comparações sofrem mutações constantes mas o primeiro caminho é sempre estanque. Que haverá sempre alguém a esperar-te. Que o retorno é poder e precisar partir a qualquer instante, mas querer ficar. E que por vezes o corpo é ultrapassado pelo olhar.

?

2009-11-23T00:26:00.000Z

Ensina-me a respirar! :)
Ensina-me a ser feliz! :)
E eu ensino-te também...
Mas aprender não é recordar aquilo que no fundo já sabemos?

Respirar

2009-11-17T00:04:00.000Z

Inspirar, expirar, inspirar, expirar,
Inspirar, expirar,
Inspirar... expirar...
Inspirar...
Expirar...
...
...

Livros

2009-11-15T21:07:00.000Z

"Bea diz que a arte de ler está a morrer muito lentamente, que é um ritual íntimo, que um livro é um espelho e que só podemos encontrar nele o que já temos dentro, que ao ler aplicamos a mente e a alma, e que estes são bens cada dia mais escassos."

A Sombra do Vento
Carlos Ruiz Zafóm

"Goodbye Lenine"

2009-11-09T19:54:00.000Z

Necessidade

2009-11-06T10:54:00.001Z

de retornar aqui... ao início.

Espaço para crescer

2009-10-25T23:32:00.004Z

Porque os pensamentos se atropelam constantemente e os sentidos se cruzam em inúmeras direcções, não saberei o que escrever quando as horas se cumprirem no lado errado da geografia dos meus abraços fechados, quando a distância que me leva amanhã para o aquém me ditar a vontade de a mim mesma me redimir.
E assim, a escolha se faz mudança e a rotina dita descrentes e absurdos mecanismos, entorpecendo os sons e os silêncios. E assim, contando segundos que da janela do carro vão sobejando, não cabo dentro de mim, apenas existo e persisto por fora. Porque o vento de que me alimento não sopra por essas paragens. Esse outro mar não recolhe imagens de cores transfiguradas pelos meus sonhos, mesmo distantes. Esse mar não me pertence. Esse mar não me reflecte no olhar. O céu é uma mancha de azul esbatido e vacilante, que não respira em mim.
E mesmo a tua ausência, perpétuo mantimento de uma alma insaciável, é agora supérflua e impotente, e não desalenta sequer qualquer provável solidão.
Todos os dias viajo em estranhas estradas. Todas as semanas sigo para destinos contrários à criação. Todos os regressos a casa são desejos enaltecidos e consumados e partir torna-se uma repetição corroída e incompreensível. Nada poderei dar de mim se a mim não retornar o que me faz inteira e concreta. Cresço em mim pela vontade de receber mas “cresço em mim pela vontade de me dar”. O peso dos dias torna-se assim perversamente visível no corpo, mesmo que de mim os sorrisos se passeiem nos olhares alheios. Não me construo com esse compromisso. É inacessível o olhar paciente de quem quer alcançar outro dia. É inacessível esse apetecido crescimento e esse descontraído contentamento quando o tempo e o corpo não querem ou não conseguem consumar o seu dever.
Por agora, porque o tempo em mim fica imóvel, tudo me dói no corpo incomodado e rarefeito, mas tudo se me escapa e passa, quando te o escrevo.

Chá e repouso?

2009-10-25T21:05:00.000Z

Procura-se sol :)

2009-10-25T20:48:00.000Z

"Tem vida"

2009-10-14T22:44:00.001+01:00

"- É bonita essa música, é uma valsa?
- É um tango, é uma das minhas músicas preferidas... E tem qualquer coisa de... Tem paixão...
- Tem vida!"

"Todo cambia"

2009-10-05T11:46:00.001+01:00

"Cambia lo superficial
cambia también lo profundo
cambia el modo de pensar
cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
cambia el pastor su rebaño
y así como todo cambia
que yo cambie no es extraño

Cambia el mas fino brillante
de mano en mano su brillo
cambia el nido el pajarillo
cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
aunque esto le cause daño
y así como todo cambia
que yo cambie no extraño

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Cambia el sol en su carrera
cuando la noche subsiste
cambia la planta y se viste
de verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
y así como todo cambia
que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
por mas lejos que me encuentre
ni el recuerdo ni el dolor
de mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer
tendrá que cambiar mañana
así como cambio yo
en esta tierra lejana
..."

Mercedes Sosa (1935-2009)

A parede continua a registar alguns traços da vida que por cá fica. Os legados dos que já não respiram por cá, mas que me fazem respirar.

Chão firme

2009-09-27T20:46:00.000+01:00

(Burgau - "passeio" de fim-de-semana)

Não saber viver

2009-09-26T19:28:00.001+01:00

Talvez não saiba como viver sem o sentimento que por ti fui inventando e construindo.
Porque a razão o construiu de mãos dadas com o coração e, embora inexistente agora, sobejam-me argumentos que não o deixam contrariar. É uma constante visita à casa demolida de alguém que mudou há muito de morada.

Quando o silêncio se torna tempo...

2009-09-21T23:35:00.003+01:00

Este silêncio é como o suspiro de um pensamento em branco quebrando com o peso imensurável de todos os vazios, quando abro a porta de casa.
Um sentido disperso, tresmalhado, alheio aos tumultos e batimentos apressados do coração.
A mão no peito para sentir, a mão para medir, a mão confrontando e consolando o sorriso e a solidão. A mão sem sentido para socorrer preces que surgem abafadas pelo silêncio. Percorrer a pulsação. O ostinato dos pensamentos em ritmo de bossa nova.
A luz estanque. Pausa no encadear de ideias que persisto em querer deixar marcadas numa tua vida. As mesmas palavras. Uma nova ordem nas palavras que quero dar.
A memória descarrega imagens em perspectivas privadas e abstractas.
O sol escorregou em câmara lenta na trajectória impotente do céu morno sem saber como regressar. Recolheu e ordenou os pedaços rasgados do passado. E respirou com um só sopro.
Entrou em casa e fechou a porta.

...

2009-09-20T22:00:00.002+01:00

O simples e o complexo. O similar e o contraditório. Às vezes sei, outras vezes não sei. Uma vezes sim, outras vezes nem por isso...

Jazzie Trio :)

2009-09-07T19:33:00.000+01:00

Um pouco de divulgação... :)

(..e uma boa oportunidade de quebrar o silêncio da parede.)

Luas

2009-08-30T16:49:00.000+01:00

Foto: public domain

Ontem, na Noite Branca, a lua esteve mais ou menos assim...

Casa pré-fabricada

2009-08-28T19:42:00.000+01:00

Casa Pré-fabricada
Interprete: Maria Rita

"Abre os teus armários
Eu estou a te esperar
para ver deitar o sol
sob os teus braços castos
Cobre a culpa vã
até amanhã eu vou ficar
e fazer do teu sorriso um abrigo

Canta que é no canto que eu vou chegar
Canta o teu encanto que é pra me encantar
Canta para mim
qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz
Tristeza nunca mais

Vale o meu pranto
que esse canto em solidão
Nessa espera o mundo gira em linhas tortas
Abre essa janela
primavera quer entrar
pra fazer da nossa voz uma só nota.

Canto que é de canto que eu vou chegar
Canto e toco um canto que é pra te encantar
Canto para mim qualquer coisa assim sobre você
que explique a minha paz
Tristeza nunca mais..."

Composição de Marcelo Camelo

De ontem

2009-08-23T23:48:00.003+01:00

"Calhou-me na "rifa"..."

des - esperar

2009-08-21T22:10:00.002+01:00

Não me sentei hoje... mas o dia teve, por aqui, esta tonalidade e sentido. Porque também é real e necessário. Esperar pode no entanto muito facilmente tornar-se um vício...

Porque hoje...

2009-08-19T22:40:00.004+01:00

"Hello stranger!"

...ainda é o dia mundial da fotografia.

Porque fez calor lá fora...

2009-08-19T22:39:00.001+01:00

Porque fez calor lá fora, não me demorei com olhares alheios do outro lado do mundo e guardei-me em casa… A cortina fechada de desencantos criou para mim o improvável cenário de um reinício em calma e contemplação. Uma penumbra que me visitou expectante e desejosa de partilhar vontades inertes e as sombras na parede sussurrando desprezos frios e sarcásticos sobre qualquer outra actividade humana. Tranquei o mundo, de fora, dentro da surdez da indisponibilidade. Atei rotinas aos espaços perpétuamente revisitados, que derretendo com desassossego por não se verem destinadas, se consumiram em retiro. Acho que me vi dançado descalça, calcando a cada passo, a cada ponta, resquícios de corações espalhados pelos sons que me incitavam a escorregar por entre o espaço maleável de uma sala cheia de nada. Passeie-me pelos sons que tombaram, como se de um céu distante descesse todo o seu azul, o mesmo que transborda volta e meia algum olhar. Também se passearam, entre os dedos, sentidos comandados por cândidos intérpretes de sons improváveis, traduzidos em silêncio, e um apego ao corpo que ordenou o movimento e a emoção. Também eu caí aos meus próprios pés. Também me reconheci no toque preciso do comando do corpo, movimentando-se em vão. Assim balançámos sem música, sem espaço, sem som, nem toque, nem tom, nem tempo, pela sala do nada. A mente perdida, o corpo desperto. Mas as muralhas maleáveis do presente desordenaram-se com os passos inseguros desta ainda pouco domesticada dança. O calor que faz lá fora entra pelas frestas das janelas tapadas com negação. A razão reconhece os seus inconstantes desencantos e reabilita sem permissão as suas fraquezas. O corpo retrai-se quando a alma grita em silêncio. Inquieta e improvável contradição. E o tempo volta a sobreviver à sua ausência, o corpo volta a sentir a falta de tempo, e chora em contramão. Soluça o sangue sem lágrimas, nem tristeza, nem punição, pelo aparente regresso aos sentidos. Seguem os impulsos do coração interrompido e inerte, o seu irrequieto curso. Inquestionável memória das sensações e emoções que sobrevivem sem respirar onde o tempo se mistura com o espaço. Talvez o calor arrefeça sem anúncio ou ostentação a cada dia onde passa. Talvez se faça destino encontrar a partícula elementar dos sonhos cálidos que me leve pelas danças de outro lugar, numa improvável direcção.

Chamas...

2009-08-16T20:29:00.003+01:00

... por algo. Sem o saber.

Desde ontem...

2009-08-16T10:26:00.002+01:00

MALA

Verão

2009-08-15T19:19:00.006+01:00

É mesmo muito bom, em pleno Verão, conseguir encontrar lugares como este :), ainda...

Fotografia...

2009-08-15T19:14:00.002+01:00

...ou a infinita espiral do que designamos de tempo.

"Extraordinary Machine"

2009-08-07T14:15:00.000+01:00

Um único sentido nunca se faz só

2009-08-06T03:00:00.002+01:00

Talvez inocentes e invisíveis pensamentos se cruzem entre si, sobre os ventos onde navegam em trajecto circunscrito, indiferentes às amarras da mente, fugindo à socapa por entre a reprovação dos seus criadores. Talvez o desejo depois de concebido pudesse ser inscrito e marcado para sempre nas margens da imaginação. Talvez as vontades alheias se abraçassem, os sorrisos se contagiassem e o toque surgisse de uma ancestral necessidade de nos amarmos e sofrermos como iguais. Na memória, cresceriam favores contrários à contraditória vontade sacrificada pelos genes que lhes deram forma.
Não te posso falar porque o som não te chegará pela distância dos símbolos e significados. Não te posso sorrir porque a boca se encontra também ao serviço de outras palavras não reveladas. Não te poderei tocar porque as mãos, atadas a outras acções permanentes, não se conseguem libertar. Não te poderei eu sorrir, nem tocar, nem te olhar pela cegueira que se moldou na indiferença que aprendi a criar, pelo medo que adoptei no meu colo já adormecido, pelo desconhecido que embalei, dia a dia, em imutável permanência. O desconforto de pisar outros caminhos que nunca se usam, mas que se podem cruzar com o teu. E da nascente crescente de acções mecanizadas, seguem novos sentidos, descobrem-se discriminados e lentos caminhos que param nos teus sonhos para te gritar em calma e sussurrar em exaustão. Encontro-te então aí. A meio caminho. Já nos vimos antes sem nunca o reconhecer. Pressentimos, talvez, imagens de filmes distanciados pela memória, músicas desconstruídas por outros intérpretes, histórias que viajam com a imperiosa necessidade de se mostrar para sobreviverem apenas na tua mente. Convicções que desejamos manter mesmo que se mantenham desfeitas e desamparadas em nós. Silêncios onde apenas persiste o silêncio. E um mesmo cenário estranhamente contrastante.
Será então tempo de desconstruir as certezas e desvanecer as montras onde se amontoam desejos egocêntricos e talvez de mim se desprendam afectos que se tornem morada. Talvez um mar de palavras inocentes chegue também a ti e te sussurre sentidos que te pertençam, silêncios amenos, respirações cálidas e a simplicidade das pulsações de um momento. Talvez te sintas feliz assim.

Alice

2009-08-03T14:44:00.002+01:00

As gotas de àgua também ecoam no tempo...

2009-08-03T12:49:00.006+01:00

"A insónia...

Nunca soube como começar. E nem sei o motivo porque te escrevo, nem como te hei-de contar o que talvez não deva ser convertido em facto concreto. Este é um começo enviesado e prolongado nas duvidas da minha existência. Esta folha é talvez o espelho torto e partido onde te questiono sobre o meu reflexo. Sei apenas dos porquês da minhas reticências.
Porque sempre permaneceste no submundo da espera pelas respostas, e as respostas que te vendem são sempre as mais adequadas mas não cabem nas escolhas que queres para ti. E aqui estou eu, com a chave desse mundo discreto que suplicas aos outros. Só eu sei como é o percurso de regresso, quando a ida não tem ainda origem em qualquer espaço do mundo. Só eu sei onde colocar as malas desalojadas de pensamentos antes de adormecer e sei de cor qual a cor da linha entre o céu e o mar onde te posso encontrar. Sei desencontrar os quadros das memórias e espreitar entre as vigas das janelas que nos separam de fora e de qualquer outro alheio lado de cá. Sei construir torres de contradições que te suportem até a um qualquer fim de mundo, para que vejas sem jamais tocar. Sei decorar os preconceitos com mantos negros, para que os toques sem os olhar. Sei flutuar sobre o suspiro que me escolhe como mensageira deste momento. Sei ordenar-te nesta coreografia de linhas sem prece nem preceito. E a dança desta escrita viajante recomeça.
Escorrego a cada palavra, desligo cada silêncio do momento exacto e volto a liga-lo noutro lugar. Assim troco as voltas da tua vontade, servindo-me dos malabarismos da minha mente para te ludibriar. E sim, consigo demorar-te nesses segredos invisíveis que moram na película transparente dos sonhos, dos espelhos e das fantasias. Torno-me a maior fonte do teu prazer inexistente. A límpida e iluminada forma de nunca te servir para nada. O meio de transporte que nunca chega quando não tens que seguir para lado algum. As linhas escritas como cópias de outros sentimentos, sentidos por outras personagens às quais conheces os sons e a cor, e que esqueceste debaixo do tapete longínquo da memória. Torno-me uma vulgar, vacilante e desconhecida ilusão. Torno-me distância perdida entre todas as distâncias. Sou o som sonâmbulo de uma sempre eterna e única música, uma canção repetida.
Depois, solenemente, encho-me de uma velha vergonha pelo que nunca presenciei de ti e escondo-me novamente dentro de algo perfeito e confortável que ainda persista em mim. Só saio à noite, e para te escrever. Só saio com a consciência das vontades. Cresço de mim com esse adubo que fermenta o pensamento e o desentranha das ilusões sempre repetidas. Quero corrigir as formas distantes que constantemente te fogem do olhar e desenhar outros olhos que se dirijam também a mim. Quero-me embalar nessas espirais de outras direcções a perseguir.
Quero, quero e quero e a vontade nada mais faz que alargar o tempo. E o tempo dorme com a paciência enquanto eu aqueço as noites e me esqueço de espera-lo pacientemente.
(...)
Este caminho repete a minha paisagem, certa por não ter direcção e regressar ao sonho que ressoa em mim. Esta carta em começo permanente, quer levar-me sem fim à vista, a um olhar. Não sei como começar, antes de viajar dentro dessa eterna imensidão. Não sei como começar sem antes te encontrar por aqui, nesta morada enraizada entre um pensamento e um coração... "
(Agosto 2006)

E assim, Rita continuava a sua viagem sem nome, transpondo para outros dias as marcas sem tempo que antes a desassossegavam. Curiosamente, o passado tornava-se, aos seus sentidos, um balsamo reinventado, de cada vez que caminhava. Um passo atrás de outro. Um passo à frente... Ou nenhum passo :)

Um dia...

2009-07-12T11:44:00.001+01:00

... ainda hei-de escrever histórias de amor.

2009-07-04T17:18:00.001+01:00

Parabéns Rita :)

Pina Bausch

2009-06-30T16:44:00.001+01:00

Nem Deus nem Senhor

2009-06-29T20:59:00.004+01:00

Nem Deus nem senhor - Jose Mario Branco

"A luz é tão cega
Que nunca se entrega
Só se deixa ver
Numa razão de ser
Sem sequer entender
Os olhos que a vão receber

E o rasto que fica
É uma coisa antiga
Que a gente tem pr´a dar
E só pode encontrar
Quando morrer a procurar

Salvo pelo amor
Só se pode ser salvo pelo amor
No sentido perdido ganhador
Não tem Deus nem Senhor
Esta dor
Anda à solta por aí
Que eu bem a vi
Ai, se eu pudesse parar
Se eu vos pudesse contar

Salvo pelo amor
Não existe derrota para a dor
Com o seu capital triturador
Não tem Deus nem Senhor
É simplesmente dor
Que é o que faz questão de ser
Sem entender
Que a vida toda surgiu
De um sol que nunca se viu

Nem sei se existe "

José Mário Branco
(do CD "Resistir é vencer")

Serve o tempo...

2009-06-22T18:05:00.001+01:00

...despendido neste post para dizer que não tenho mais tempo para aqui escrever.
Por enquanto.

As frases

2009-06-08T20:41:00.008+01:00

"A arte salva. Salva a cada desilusão, a cada choque, a cada ferida, a cada desespero. É respiração boca a boca. Eu hoje fui salva."
Claudia Portas

Num dos meus passeios pela Internet, encostando o olhar entre páginas das mais diversas naturezas, blogs, twitters e afins, veio ao meu encontro uma frase que toca a realidade que vou vivendo nos últimos tempos. É por estas e outras frases - e outras linguagens que vão aparecendo e traduzindo nos sentidos - que gosto e atribuo significado à palavra coincidência. Coincidência será assim o eterno retorno à descoberta do que reside, resiste, transforma e nasce em mim. A graduação para o que me rodeia.

Stranger than fiction

2009-06-08T20:33:00.003+01:00

Retirado de www.artofthetitle.com

No dia do ambiente...

2009-06-05T19:21:00.003+01:00

... uma sugestão:

1º REDUZIR, seguidamente reutilizar e só depois reciclar, sem tentar inverter a ordem.

(porque será que ensinam muito pouco disto em muitas das escolas??)

Sofá I

2009-06-04T21:03:00.001+01:00

Cansaço...

Aniversário

2009-06-04T19:32:00.006+01:00

Educação

2009-06-01T11:58:00.002+01:00

pela arte

Lugares comuns

2009-05-20T15:51:00.001+01:00

Vagueando pela net...

Apelo

2009-05-20T15:43:00.002+01:00

Não respondes, por ti próprio,
Ao meu apelo,
E as linhas que em ti escreves
São sempre sobre outro
Pesadelo.
E eu
Encolho-me com a ideia de não te ver
Chorar,
Nem de me ver nas folhas em branco
Do teu olhar.

Sonhas o céu que um dia já vi,
E corres para a vida que
Espera ao teu lado por ti.

(2000)
Novamente retirado de uma gaveta esquecida

Sometimes

2009-05-12T13:11:00.003+01:00

Sara Fanelli

Do baú...

2009-05-08T23:50:00.004+01:00

Rita escrevia, então, simplesmente e sem objectivo. Sem aparente sentido ou sem pretensão. Escrevia no silêncio, inocente, como se os pensamentos lhe saíssem dos dedos:

"Quem disse que a vida é triste e vazia?

Horizontes inexistentes separam o mundo da vida que lá se vive. Falta de procura, falta de encontros.
Que seria de mim se não me encontrasse com ninguém?...
Pobre de mim, pobre alma, pobre destino, pobre vida.
Que seria de mim se não me encontrasse comigo própria?
É interessante reparar na minha própria vida, reparar que a minha entrega aos que mais amo em nada mudou, que o sentir continua a existir, que o pensamento não se desvaneceu.
Continuo a ser eu, porque me descrevo como o sendo, e no entanto "mudei".
Reconheço-me melhor nas minhas mazelas, nas minhas escolhas, nas minhas decisões e na consciência que tenho das minhas indecisões, no que faço e no que não faço por não saber como fazer...

E estar com gente. Não apenas gente, mas gente com quem gosto de estar, com quem posso simplesmente estar, sem mais porquês, nem esperas, nem desilusões, ou ilusões... e... se... mesmo assim...(com tudo isto) também com a indefinível amizade - palavra que parece ser pequena para que o que comporta.
Vieram-me à poucos dias bater ao pensamento as seguintes palavras: "o meu melhor talento é "amar" pessoas que têm um enorme talento". Essas pessoas. Gente igual a toda a gente... As ditas pessoas especiais. Realmente e simplesmente especiais para mim: grandeza de coração, sensibilidade de alma, sinceridade de entrega e vida, muita vida... Pessoas que brilham no meio do próprio brilho mas que não se esquivam nem têm medo da escuridão, porque também ela as acompanha e acolhe sem as magoar (a escuridão não é necessariamente má - não existe bem ou mal na exaltação dos sentidos). Sabem o que quero, o que vejo, o que sinto, porque o pressentem. Porque também se reconhecem em si e porque os seus olhos dizem com toda a essência o que não se diz e o que dito ou escrito parece banal mas não o é. Gente igual a toda a gente...

Tenho a sorte de, não sei bem como, os amar e conhecer.
Esses seres de outro mundo, um qualquer mundo, este..., o meu mundo. Esses seres do mundo, são essenciais para que eu "respire", para que eu "ande", para que tenha sorriso... para que o olhar brilhe, mesmo que as lágrimas dos mesmos olhos, não me deixem por algum outro motivo ver. (Outubro 2000)"

O tempo espelha-se e os olhos voltam (sempre) a brilhar.
O lugar não mudou muito. Mas o mapa é já outro, entretanto perdido e envelhecido, remetido à memória de alguma gaveta de escritório. As estradas reconhecem também outras paisagens, talvez outros destinos, mas param (curiosamente), volta e meia, nas mesmas encruzilhadas. A eterna sensação de voltar a casa, mesmo que a mente teime em nos afirmar que a casa já não existe.
"(...)no fundo somos simples. Mas só no fundo."
E mesmo que só em alguns momentos.

Manhã

2009-04-28T14:47:00.002+01:00

"Estou
e num breve instante
sinto tudo
sinto-me tudo

Deito-me no meu corpo
e despeço-me de mim
para me encontrar
no próximo olhar

Ausento-me da morte
não quero nada
eu sou tudo
respiro-me até à exaustão

Nada me alimenta
porque sou feito de todas as coisas
e adormeço onde tombam a luz e a poeira

A vida (ensinaram-me assim)
deve ser bebida
quando os lábios estiverem já mortos

Educadamente mortos"

Mia Couto em
Raiz de Orvalho e Outros Poemas

2009-04-26T13:10:00.001+01:00

Só mais um pouco de espera...

Respiração mental

2009-04-07T15:30:00.003+01:00

Poder saber de onde vem a ansiedade que se vai intrometendo entre os impulsos já mecanizados da respiração. E de repente sei que respiro e questiono o ar que de novo entra em mim: "por onde andaste e que outros seres percorreste já, para me fazeres sentir assim?"

Quando não oiço...

2009-04-03T00:49:00.001+01:00

O "meu" "outro" "amor" está calado.
Demasiado calado.

Curiosidades...

2009-03-30T22:22:00.005+01:00

Como desconhecidos se descobrem e se vão encontrando e reencontrando entre coincidências. Ou como eu gosto de coincidências. Tal como gosto de noites com lua cheia, de leite condensado, de bossa nova, de danças, de bom tempo e às vezes de repouso...

A verdadeira máscara

2009-03-25T12:36:00.003Z

reinventado o passado no presente

...

2009-03-25T11:53:00.001Z

É o cansaço que me vence de novo. Temporariamente...

O que trago de Faro

2009-03-20T16:11:00.004Z

Entre muitas coisas, desta vez (na quarta-feira passada) foram também "rosas":

E afinal, se calhar, também eu tenho amigos :)

2009-03-20T15:31:00.005Z

Recebi o Testemunho. Entregue pelas mãos da Trama, pelos olhos de Catarina.
Primeiro livro à mão, pagina 161, 5ª frase (como um endereço ...)

"Decorreu ano após ano e Goldmundo parecia ter esquecido que outra coisa havia no mundo além da fome, do amor e da fuga silente e sinistra das estações; parecia ter mergulhado por completo no primitivo mundo materno dos instintos."
(Heman Hesse - Narciso e Goldmundo)

Segue para mãos, pfg, andré , Baeta e D. (se por acaso estiverem por aí...)

Surpresa!!!

2009-03-20T11:46:00.003Z

A corrente continuará ... logo que chegue a casa.
Lembrem-me para trazer os livros comigo...:) (porque me fazem falta... em muitas circunstâncias...).

Carta

2009-03-18T15:26:00.006Z

"Minha querida Fata
Dizem que morri, mas apenas mudei de morada.
Esvaziei-me dos sítios onde depositava as esperanças e contradições.
Parti para parte perdida no mapa, por não mais poder regressar à casa agora trancada, onde acumulei o pó e o tempo (...).
Algo se desassossega por aqui.
O que fazer das linhas trancadas nesse outro país distante, agora que não as faço existir?
O que fazer dos pedaços de sentidos que ali ficaram perdidos? (...) Deixo-te por herança paixões e inseguranças (...). Faz-las viver, ainda que longe, talvez na esperança de que alguma gota regresse ao mar que a espera, ou ao olhar que a viu partir. Talvez algum outro olhar também a queira receber.

Um grande abraço
Saudades
Sempre
Rita"

Há...

2009-03-18T13:45:00.003Z

Dias onde algumas palavras passam a não ter muito significado. Momentos onde a luz vai escorregando para nos avisar que estamos a viver pela primeira vez. Vazios que continuam a ser vazios mas trazem a vontade de se preencher, e não existem por si só. Vontades que desconhecem o sentido da palavra vontade. Conceitos que podem ter muitos sentidos. Presenças constantes que nos fazem sentar e levantar do sofá. Sonos atrasados por se cumprir. Sede de aconchegar-me na tarde, acompanhando uma suave melancolia. Um copo de vinho tinto que saboreia o tempo e os sentidos. E ainda, sempre, as palavras como prenuncio de silêncios que falam comigo. Até que alguma outra página se solte dos nossos livros... :)

Para não questionar

2009-03-13T15:23:00.005Z

jkgvkbdvbjkpwnsjhfwkjebpensarbgjhvg gbjdsjhggjgjhfvv hfgshjfgjhEgjhgbemHHGFJSDGhjkqgdcontraMAOGTYDDFHD ...............

Por questões que desconheço

2009-03-13T15:18:00.001Z

Tenho medo. Tenho vontade de criar de novo.

...

2009-03-11T13:48:00.001Z

E falando em grandes talentos e etc... :)

Meia hora

2009-03-11T13:42:00.001Z

Meia hora de olhos fechados, para me voltar a ver.
Certo?

At last

2009-03-10T15:08:00.004Z

Um dia, "at last" quem sabe... :)

P.s. A voz

Entreajuda

2009-03-05T12:01:00.002Z

Ele disse :

2009-03-05T11:27:00.001Z

" ... ela dá-me pizza e eu dou-lhe cigarros!"

Ontem...

2009-03-03T10:46:00.002Z

...sonhei com vocês!!!

Inconsequências

2009-02-25T17:27:00.001Z

Este silêncio é como o suspiro de um pensamento em branco quebrando com o peso imensurável de todos os vazios, quando abro a porta de casa.
Um sentido disperso, tresmalhado, alheio aos tumultos e batimentos apressados do coração.
A mão no peito para sentir, a mão para medir, a mão confrontando e consolando o sorriso e a solidão. A mão sem sentido para socorrer preces que surgem abafadas pelo silêncio. Percorrer a pulsação. O ostinato dos pensamentos em ritmo de bossa nova.
A luz estanque. Pausa no encadear de ideias que persisto em querer deixar marcadas na tua vida. As mesmas palavras. Uma nova ordem nas palavras que te quero dar.
A memória descarrega imagens em perspectivas privadas e abstractas.
O sol escorregou em câmara lenta na trajectória impotente do céu morno sem saber como regressar. Recolheu e ordenou os pedaços rasgados do passado. E respirou com um só sopro.
Entrou em casa e fechou a porta.

Banda sonora com sol e sossego

2009-02-24T11:55:00.004Z

Passeio de Domingo (passado)

2009-02-22T21:22:00.005Z